Só a Poesia Salva

ciclo

2004-12-01T18:51:00.000-04:00

como mulher, aprendi a me fazer nas perdas. Primeiro, o pai, partido desde cedo, na realidade e no imaginário de menina. Depois, o sangue, mensal. A pele, fina membrana. A gravidez, o parto: os filhos. A firmeza (as penas de uma fênix que não se renova nunca). Por fim, o homem. De amado, se torna perdido. De herói a bandido. Como o pai que (se) foi um dia. E, nas lacunas, construo minha identidade. Seja feita no vazio, seja na saudade.

noite

2004-10-03T22:49:00.000-04:00

Acho que suspiro que nem você
como o barulho do vento na janela
que a gente abre à noite
para os gatos e os sons passarem
através dos vidros, dos ventos,
dos tempos
Num minuto a gente se cala, e
esse silêncio fala mais do que
todos os livros na estante do quarto
da sala
E eu, nua, escuto o amor em sua canção
mais pura: sua respiração em minha nuca,
que arrepia, que aquece e, cadenciando,
me adormece

prisma

2004-09-01T18:52:00.000-04:00

hoje me disseram
que ando combinando roupas
como ninguém

acho que estou combinando
com as cores da vida

e as suas também

uma canção inteira

2004-08-23T18:17:00.001-04:00

A campainha tocou e, enquanto os cachorros latiam, ela andou até o portão. Mesmo antes de qualquer movimento, imaginou-o abrindo o sorriso e, ela, a porta. Ficaram os dois assim, parados, um milésimo de segundo antes de se abraçarem.
“Vamos embora”, ele disse. Ela abana a cabeça: “não, ainda não estou pronta. Tenho que trocar de roupa”. Largando os braços em torno do corpo, ele continua, a testa franzida: “Não, estou falando sério. Vem embora comigo. De verdade. Comigo; minha mulher”. As palavras saíam assim, fragmentadas, como soluços.
Ela deu dois passos para trás, soluçando junto, sentindo cada palavra dita voando ao seu redor. Indagava-se se ele estaria falando sério. Sua pergunta parecia estar em todo seu corpo: nas sobrancelhas contraídas, nos olhos ainda mais escuros, na posição tensa dos braços cruzados, nas chaves do carro rolando entre os dedos. E ela percebeu que era sério.
“Eu quero. Mas ainda não posso. É muito cedo”.
Silêncio. Ela sabia que ele não falaria nada. Da porta aberta do carro, o som ainda ligado deixava ouvir Dave Matthews cantando melancólico. Oh, and you come crash into me, and I come into you. No meio de tudo isso, ela se lembrou que ele não gostava de ouvir música pela metade, detestava interrupções.
Com Dave chorando alto, ele partiu. Ela ainda permaneceu no portão alguns segundos, pensando no cachorro que latia ao fundo, no cheiro de pão que vinha da padaria em frente, e na vida que passava sem música.
Gritou alto o nome dele; ele voltou. Ela sorriu e viu que a canção não havia terminado. Hike up your skirt a little more, and show your world to me.

neurose

2004-08-16T22:47:00.000-04:00

quanto mais escrevo
mais eu minto
mais eu creio
mais eu crio
mais eu grito

questionamentos

2004-08-11T22:55:00.000-04:00

perguntei a todos
uns disseram que sim
outros disseram que não
todos estavam certos
menos eu de perguntar

penélope de ulisses

2004-08-10T13:00:00.000-04:00

andava querendo um amor
que me fizesse nascer
poema e filho

agora não anseio mais

tenho já o poema
que construo
pegando as pedras do cotidiano

tenho também o amor
que costuro
cada retalho
cada dia
colorido
formando um grande tapete tecido
e me aquece quando não tenho inspiração

o filho
pode vir nas entrelinhas
quando for ocasião

anônima

2004-08-09T10:13:00.000-04:00

um silêncio
uma folha em branco
um bilhete sem remetente

preferi não assinar
meu coração carente
roubou as palavras

moça com brinco de lua

2004-08-05T22:35:00.000-04:00

palavras são assim
feitas para durar
mesmo quando não são ditas
mesmo quando são mal
ditas

por isso que entendo o silêncio
e mesmo em branco
você me interpreta
fazendo do azul um rosa
do risco uma prosa

hoje o filme fez pensar
em coisas que nem lembrava
em amigos tempo idade
tenho medo que o tempo passe
e deixe a gente para trás
deixe a gente na saudade

olha a lua hoje alta
não está cheia não está minguante

nunca sei dizer

se essa luz é dela
ou de você

to indo

2004-07-26T05:06:00.000-04:00

domingo que sol verdade

tanta coisa pra te falar
falar nada bobagens
contar sonhos
resmungos
ou risos

quem canta aqui é o dave
sobre a mulher que o amou

lembrei de você
sonhando que estava pensando na gente
se embolando em edredom

acordei feliz
você
me esperando

dave disse que amou
eu também

já to indo meu amor

no ar

2004-07-25T16:39:00.000-04:00

domingo de sol saudade

vontade de falar de novo contigo
só pra ouvir sua risada
seus resmungos sua voz
seus sonhos seus nós
e contras

vontade também de ouvir Aretha cantar
que nunca amou um homem assim antes

sonhei com você esta noite
a gente se embolando
sufocando grito
silêncio
frio

acordei sem fôlego
e sem você
vazio

Aretha também canta
que não soube amar

amor, vem logo pra cá

versificando Rafael

2004-07-25T15:05:00.000-04:00

atropelamento

crash

você
e meu amor à primeira vista

cruzamento

às vezes
na pista
no mesmo sentido
a gente se perde
de vista

O Louco

2004-07-20T13:03:00.000-04:00

Perguntais-me como me tornei louco. Aconteceu assim:

Um dia, muito tempo antes de muitos deuses terem nascido, despertei de sono profundo e notei que todas as minhas máscaras tinham sido roubadas - as sete máscaras que eu havia confeccionado e usado em minhas sete vidas - e corri sem máscaras pelas ruas cheias de gente, gritando:
”Ladrões, ladrões, malditos ladrões!”

Homens e mulheres riram de mim e alguns correram para casa, com medo de mim.

E quando cheguei à praça do mercado, um garoto trepado no telhado de uma casa gritou: “É um louco!”. Olhei para cima, para vê-lo. O sol beijou pela primeira vez minha face nua.

Pela primeira vez, o sol beijava minha face nua, e minha alma inflamou-se de amor pelo sol, e não desejei minhas máscaras. E, como num transe, gritei:
“Benditos, benditos os ladrões que roubaram minhas máscaras!”

Assim me tornei louco.E encontrei tanto liberdade como segurança em minha loucura: a liberdade da solidão e a segurança de não ser compreendido, pois aquele que nos compreende escraviza alguma coisa em nós.

Gibran

memento mori *

2004-07-20T12:51:00.000-04:00

quando o relógio
me lembra
que já é tempo
que já é tarde
e você vai depois de um beijo
louco

nessa hora
sempre morro um pouco

* lembra-te que morrerás

mini-autobiografia II

2004-07-17T14:53:00.000-04:00

"Fingidora!", ele gritou-lhe, com raiva, enquanto uma idéia surgia na cabeça da menina.
Virou poeta.

mini-autobiografia

2004-07-17T14:34:00.000-04:00

Sempre quis ser escritora.
Aos seis aprendeu a ler. Devorava tudo que lhe caía em mãos.
Vinte anos depois, veio a morte prematura: foi engolida pelas palavras. Vingança pelas duas décadas de antropofagia.

segundo freud

2004-07-16T08:28:00.000-04:00

A analista olhou para a mão em movimento apoiada no encosto do sofá, mão que mexia os dedos longos, traçando círculos imaginários com a caneta tinteiro. Dedos rápidos e hábeis; e os olhos muito pretos da analista não saíam de sua mão, acompanhando todo movimento sem piscar. E foi então que a discípula de Freud disse a ela: “Você é compulsiva obsessiva
com tendências esquizofrênicas”. E a mão continuava a fazer círculos, enquanto a dona da mão fingia não ouvir. “Você é compulsiva”, a analista repetiu, e ela continuou em silêncio. E, antes de ouvir uma terceira vez, avançou a caneta tinteiro em direção ao círculo do olho de ameixa, para marcar com força o centro da sua mais viva circunferência, que agora piscava, antes de se tornar vermelha.

utopia

2004-07-16T00:34:00.000-04:00

amar
com as palavras escritas apenas no corpo

2004-07-16T00:33:00.000-04:00

analfabeta existencial
ainda não aprendi a me ler

mergulho

2004-07-08T17:03:00.000-04:00

Vestiu seu melhor maiô, ajeitou o cabelo, subiu no trampolim e hesitou ao ver a altura. Recuou; refletiu; respirou. Tomou coragem e pulou.
Morreu em poucos minutos. Afogou-se nos próprios sonhos.

2004-07-08T13:42:00.000-04:00

Sou um homem
Bastante trigonométrico
Cheio de ângulos
As vezes quadrado
Saindo pela tangente
Mas eu tenho um plano
cartesiano

teorema feminino

2004-07-07T14:23:00.000-04:00

sou uma mulher
muito matemática:
múltipla
máxima
divisora
dividida
mas nunca comum
e um tanto problemática
(não resolvida)

rotina

2004-07-07T14:00:00.000-04:00

Todo sábado, há vinte e dois anos, ela limpava a casa. Munida de panos e silêncios, depois que o marido saía para o futebol matinal, olhava a sujeira em todos os cantos com fervor de religiosa.
Um dia, tirou o pó das mesas, das cadeiras, das prateleiras, dos livros, da cristaleira, do parapeito da janela, do corrimão e, por fim, dela mesma.
Limpa, foi embora no domingo.

cicatriz

2004-07-07T13:37:00.000-04:00

tua imagem
a canivete
fiz de impulso
feito tatuagem
e as marcas de gilete
no meu pulso

p.leminski

2004-07-05T13:23:00.000-04:00

coração
PRA CIMA
escrito em baixo
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